Feliz Navidad

La segunda parte, claro.
Feliz Nochebuena, que ya es hora.

Feliz Navidad

Un villancico de la voz de Camarón*, veinte años de Navidad y, como Gardel, cada vez mejor.
 

Feliz Navidad.

Ya pondré la continuación.

*Y Tomatito, qué tío.

12 años

Escuchaba hoy en el Discópolis de la guep, que puedes irte escuchando los programas atrasados y así te libras de la murga del free jazz de la Habana y taladros similares para ir a la sustancia de la cosa, un programa especial dedicado a Carlos Cano, el gran Carlos Cano, con ocasión del concierto recientemente recuperado de la que fue su última gira y que ahora ha tenido a bien editar su familia.
Cosas de la vida, resulta que a Cano, el granadino de Nueva York, le dio por reventársele el aneurisma un 19 de diciembre de hace doce años, que ya fue mala uva.
En el programa, aquí, han puesto algunas canciones, voz y piano, como en aquel conciertazo y gira de Raphael, que Dios nos los guarde muchos años y suenan de maravilla. Yo se lo he pedido a los Reyes, pero si se despistan, no hay problema. También se lo he pedido para sus fans.



He pegado aquí una canción con la única, con María Dolores Pradera, que también nos la guarde Dios, la amiga del alma de Cano, su mejor intérprete. Paciencia por que sale. Pero al principio, Cano, con esa cara de seminarista desganado que se gastaba el tío, la alegría de la huerta, eso también es verdad. Doce aós después, lo bien que sigue cantando.

Pena, penita.
Iba a pegarla, pero me gusta más esta otra.

El dinero

Digo yo, más grande que Pink Floyd, el Capullo de Jerez.

Money, get away,

pero contesta el Capu

mi madre me ha dicho
que los euros lo hacen tó
compran la lavadora y el televisó.

Para ver y oír. 

Ábrete Sésamo

Así, a lo tonto, se han pasado los últimos meses como queriendo volar, agita las alas, para terminar en un panzazo tremendo en la barriga cervecera. Ay si, luego luego. Bueno, ya veremos. Igual un día me da y actualizo con carácter retroactivo para cubrir los meses en blanco. O no.
Pero hoy si.
Acabo de cargar el último disco de Battiato.
Apriti Sesamo.
HAce unas semanas que lo tengo encargado en la tienda, qué antiguo, vale. Pero no llega, cosas de la Emi y de Italia, ay. Lo cual que me lo bajo al cacharrico y así ya me lo he ido aprendiedo para cuando llegue de verdad. Luego se me olvida abrirlo y está tres meses envasado, más ay.
Mientras batallaba por la bajada voy escuchando cosas para ver si me meten un gol o no.
Y localizo esto. El videoclip,. como si dijéramos, que es estilo karaoke, pero diferente. Y, como me pasa últimamente con Battiato, me vuelvo a quedar medio tonto.
Escuchad, escuchad.

Pero qué bueno.
No se, no habrá gira, qué se yo. Pero si viene, que se prepare. Franco, Franco, Franco, a pleno pulmón.

Los saltitos lunares

Un día me parece que ya puse una cosa sobre Pink Floyd y la Luna.
Pego otra cosa sobre el asunto, porque me sabe muy mal lo de Neil Armstrong, que es un tipo que me cae de fábula.

Esta canción es de cuando Police, pero a mi me gusta mucho más cuando Sting en solitario le extrajo su mejor veta. En plan acústico, pero con las trampas habituales de la MTV. La cosa es que en aquel entonces, recién publicado su The Soul Cages, Sting reformó su repertorio por la vía desenchufada y, para mi gusto, toco el cielo. En una jaula, pero así son las cosas. Su paseo lunar, a saltitos, me figuro yo,sigue siendo una preciosidad. Primero un té y luego, a la Luna.

La cara visible de la Luna

Hoy hace años, unos cuantos, que el hombre pisó la Luna por primera vez. Luego no han sido tantas, me parece. Por lo visto, dicne que allí, además de banderas y chatarrajos espachurrados, instalaron una placa para conmemorar el asunto, y que figura que la cosa se hizo bajo la presidencia de Nixon, de mal recuerdo para muchos. En estos asuntos yo me fijo en Oliver Stone: ¿Que a él no le gusta? Pues a mi si.
Hay quien dice que a la Luna no fue nadie, o un marciano, o no se qué, que es una trola y que era una peli, Capricornio Uno, o dos, yo qué se. Lo que si, que Cyrano de Bergerac anduvo por allí y que nuestro añorado Bradbury nos explicó que Marte está bajo nuestros pies, por mucho que los tontos, Oliver, hola, sigan sin darse cuenta.







En la BBC hicieron un reportaje cuya músicoa encargaron a Pink Floyd. Moonhead le llamaron a la pieza, que sigue siendo uno de esos tesoros que corrían en vinilo piratón y que con poco trabajo uno puede escuchar por ahí colgado. Se trataba de una simple variación instrumental, una cosa muy de rock espacial que nadie sabe lo que es, pero que en su día le colocaban a Pink Floyd.
Entre sueños lunáticos, que los Floyd editen de una vez todas esas piezas que están, pero que no son.

Excepcional

Tony Bennett viene por primera vez a España. A actuar, supongo. Es decir, a actuar viene, pero me imagino que alguna que otra vez habrá pisado la tierra patria, yo que se, para un trasbordo de aviones de esos que llaman enlace o escala. Si la gente escala en Islandia, que anda que no ha  de ser un sitio raro, a ver por qué no va a hacerlo en Barajas, pongamos por caso. Claro que igual aprovecharía allí para, entre compras de colonia y de Marlboro o de Jack Daniels para Dino y Frankie para echarse un cantecito, fly me to the Mooonnnn... con lo de que la primera vez igual sería la segunda.

La sustancia, de todos modos, es que a sus 86 añazos, Tony Bennet viene por estos lares a cantar lo de siempre. Excepcional.

Y que vuelva muchas veces.

La trampilla

Vaya, esto tenía que ser junio, pero uno no puede tenerlo todo en la cabeza, que con la renta y tal ya tenemos bastante.

Lo cual que quería poner un asunto por acompañar lo del garito pero me saltaba la tontería e poner al menos una cosita aquí cada mes, doce al año, que tampoco es para estresarse, que luego Atiza, la del blog inexistente, me llama vago.

Pues vaya aquí esta cosa para un tío que de vago no tiene un pelo y que tiene la virtud de sacarle una risa de la tripa al personal, lo que no está nada mal. Y que sin haberlo deseado, me la salido una empanadilla. Lo que conforma que los chistes de Millán se me han pegado más a las neuronas la mugre esa de las venas que te quita el Benecol o el KaikuBulldozer, lo que sin duda merece mucho más la pena.

Los caballeros

He visto hoy otra versión de este mismo vídeo pero con unos textos y tal, y como era un poco agobiante, que si no es cine finés o así o está uno a letricas o está las imágenes, lo cual que termina perdiéndose que es que ya uno no tiene cabeza más que para hacer trastadas.
Así que como he encontrado este otro, sólo con la imagem para tochos, como si dijéramos, pues lo pego mejor.

Es la Legión, en Málaga, con el Cristo de la Buena Muerte, que se le encoge a uno esto de aquí y que parece que tenga no una pelota de tenis, una sandía de esas de carretera en la garganta. Y los muy suyos, que se arrancan a cantar. Joer, que es que una panda de legionarios cantando impone la tira y media. Yo les he visto pero en plan veteranos, con una barriga de cuidado y más arrugas que la sábana de una pensión portuaria, pero que cuando se agarran al Cristo y se ponen a cantar, jolines qué tíos, todos los demás nos vamos haciendo chiquititos y pulgosos que nos quedamos en nada.

El año pasado, cuando la infausta Chacón les trató de meter en una cueva, ellos salieron. El año pasado cuando vino el Papa y liaron el Via Crucis, en la Castrense de Madrid, donde estuvo el Cristo de la Buena Muerte, hubo una guardia de legionarios velándole todo el tiempo.

Son caballeros, claro.

Las alergias

Una vez, una divertida insensata tratando de salvarme de una vomitona segura, le dijo a un camarero que yo era alérgico al pomeriggio*.
En esta canción, ni de lejos, en mi opinión de las mejores de Battiato, sale el pomeriggio. Y las playas solitarias.

Aquí está Battiato, hace un par de años, elegante, aunque sin peine. Pero así es Battiato, que hasta con una canción que ni fu ni fa, nos cuenta/canta cosas fascinantes. Como los pomeriggios bellos. A los que, insisto, no soy alérgico.

*El camarero alucinó, claro.

Sierra

Vaya.
Ando mirando cosas musicales y trataba de recuperar un programa de radio sobre Battiato que he escuchado esta mañana de la güep de Rtve. Abro la pricipal para ir a lo de la radio a la carta y veo la llamada sobre el fallecimiento de Enrique Sierra, el guitarrista de Radio Futura.
Vaya, hombre.
Enrique Sierra tenía muy mala cara desde hace treinta años, lo menos. La mala vida, pensaba todo el mundo, pero por lo que parece ha sido cosa de los problemas renales que arrastraba desde hace mucho tiempo, me parece. De hecho, en el tramo final de Radio Futura anduvo compartiendo las guitarras con el inglés aquel, que también era muy bueno, porque la mitad de días andaba el hombre un tanto jorobado.
Estaba, ya digo, a propósito de lo de Battiato, viendo chorradas antiguas y he dado con un programa de Paloma Chamorro donde ponían música de vanguardia. De allí a los vídeos de Derribos Arias, de Glutamato Yeyé, de Golpes Bajos y de Loquillo, yo qué se. Unas joyas de cuidado. De por allí rescato esta larga versión doble, instrumental y cantada de la Escuela de calor, que no es mi favorita del grupo pero que está muy bien interpretada. Entre el personal que hay sentado al principio está el último Berlanga y al fondo creo que Ordovás. Enrique Sierra está en su línea, un pintas de cuidado con pelos de pincho y guitarreo un tanto espasmódico. Son la mejor formación de Radio Futura, con Solrac Velázquez en la batería.



De vez en cuando escucho La canción de Juan Perro, un disco que yo creo conceptual, que me suena a Macondo y a una mulata bailonga, a cervezas amargas -a ver si no- y al primer concierto de rock, una primavera de vete tú a saber cuándo,, de la que recuerdo que tocaron una versión de un grupo que estaba comenzando "y son de aquí", dijo Santiago. Se llamaban El último de la fila.
Ya ves, Enrique, de lo que se acuerda uno.

Un funeral vikingo

Joe Strummer, alma mater de The Clash, palmó prematuramente y de algo ni sucio ni rocanrolero, un poco al estilo de los Ramones, tan cafres en la vida, pero tan sosos en en el traspaso, como si dijéramos.
En una especie de aquelarre de la MTV o algún canalillo musicaloide, parece que le homenajearon estos cuatro piezas con lo más parecido que uno imagina a un funeral vikingo pero sin pegarle fuego al drakkar.

Con el número uno, Elvis Costello, con esas lupas de vértigo, al que todos admiramos secreta y públicamente por ese pedazo de churri con quien sigue casado sobre viento y marea, en fin, ay, uf.
Con el dos, Bruce Springsteen cada década más joven aún, algo hay, no se.
Con el tres Dave Grohl, mucho mas listo, mejor músico y más desconocido.
Con el cuatro Little Steven, un poco más redondo cada día y que a mi me sigue recordando mucho a Al Pacino.

Ya digo, los vikingos.

Feliz 1992

Hace veinte años, el gran Lauren Castigo entrevistó a la sin par Paca Carmona.

Feliz entonces y ahora.
Y si no, al menos que sea divertido.