Bailongos del mundo, uníos

A ver, que desde que la piratería no es lo que era, por no poder, ni puedo colgar bien los letreritos.
Iba la cosa de los bailongos y los tímidos, del pasado que atesora el personal -enamorado de la moda juvenil, pero no del espejo, que es que luego dicen, pero las hombreras y las mallas hicieron un daño a la movida que pa qué- y de la pasión por abrirse hueco en las pistas de baile.
O sea, que todos al ataque a mover la cadera hasta que se desencaje y luego a bailar en la ambulancia. Que no todo era el jardín botánico, la estatua y todo aquello.
A ver si refresca.

Yo no paso de Los Peatones

Los Peatones, probablemente el grupo de vida más corta del rock y pop español. Apenas media hora larga de concierto en un concierto de Radio 3 de cuando los míticos conciertos de Radio 3 rozaban el mito, con hijos de grandes grupos que rozaban las nubes del Elíseo y después, pup, desaparecían. Y quedaba el recuerdo, tal vez un caset, de aquel concierto escuchado en una mesa de estudio llena de papeles y libros raros, en una habitación de frío piso de estudiante de cabeza caliente en un intempestivo siempre Barañáin.

Y atacaban la rumba que es el cruce natural del rock, de la movida, del reagge, de la pose chulesca, de la patilla y de la camisa de lunares, catorce mahous para los del fondo y como te pille, morena, te fundo en el futbolín.

Plip-plap, y se terminó. Suerte los que los oímos.




Luego estaba el vecindario. Que no es lo mismo que te despierten tres erasmus borrachas perdidas, que es para darles de tortas hasta que se te duerman las manos a que lo hagan los más grandes, El Pescaílla y Lola, la más grande. Y si no, a ver.

Se me olvidó ponerle título, jolín. Feliz año, o sea.

A ver, el año, dejémonos de tontadas, casi que conmienza cuando los colegios, cuando la gente vuelve con cara de Cancún, la marca de las gafas de sol y un ciero olor de paella.
Pero como el día uno es el día uno y enero es lo que tiene, pues nos vamos a lo clásico y listo.
Como lo de las uvas y los pesados del matasuegras son unos tostones, aquí, cuando se le da apertura al año, entre polvorones y una copita de vino dulce o hasta de espumoso, que la verdad, ni fu ni fa, pero un día es otro y bien frío tan bien entra, es cuando el Ricardo Mutti que toque ese año, desenfunda la batuta y comienza el Danubio Azul.
Pero qué rebonito es el Danubio azul, jolín. Que es comenzar a oírlo y ver las naves espaciales de 2001 a la vez que a los japos forradísimos que copan la sala dorada del Musikverein y que al tío del arpa y al vago del bombo, que para dos arreones que le da, oye, sale en la tele y por trabajar el día uno le han de pagar un buen complemento. Bueno, que me pierdo. Que feliz año y que nos vemos por aquí o por allá, donde haga falta.

Feliz Navidad

Carlos Saura, tars aquella espléndida Sevillanas, que hizo, si no recuerdo mal, en los alrededores de la Expo, filmó unos años después, en la Estación de Santa Justa de Sevilla, una de las mejores películas musicales de la historia. Flamenco.
En ella, se sucedían números de cante, toque y baile verdaderaqmente hermosos. Había una cierta historia, tan sublime como la misma película. Se trataba de una jornada, desde el amanecer al anochecer, el nacimiento, el final, el alba, la noche, el niño que baila con el anciano que baila, todo inspirado gracias a unos plaones sobre los que Storaro diseñó unas luces capaces de narrar.

Entre los cantes, un villancico.
Toda la cuadrilla de gitanos cantando, participando, escuchando, cantando, disfrutando, dicvirtiéndose y también, dando salida a una miajita de nostalgia, de tristeza, de dolor y de pesadumbre, por lo que ha pasado, por lo que va a pasar.
Pero ha nacido el Niño y hay que celebrar.

Feliz Navidad

Noi siamo italiani

Un día Boris Vian quiso ser italiano. Como todos, me credo.

Siniestro

Cuando los dinosaurios caminaban por la tierra, Miguel Ríos ya era mayor y, como empezaba a pasarlas canutas por las deudas que arrastraba tras sus exitosos y fallidos macroespectáculos roqueriles, le pusieron a hacer una cosa en la tele. Y estaba muy bien. Y el hombre no acabó en el trullo. Mejor que chupar del bote d ela esgae es. A ver si no.

Un día apareció por allí Siniestro Total, pero los postCoppini, o sea, algo menos cazurros aunque aún no tan bluseros como llegarían a ser después. Tocaron unas canciones en directo, como hacían todos en aquel programa, oh, tempora, oh mores. Y entre ellas, esta. Hoy incorrectísima. Qué le vamos a hacer, en este mundo de cangrejos cobardicas.

Y fin

me acuerdo de cuando, tras mucho pedirle al de Kebra Disc a ver si me conseguía el disco de Wright en solitario, un día entro y me dice, oye, tengo algo...