Siniestro

Cuando los dinosaurios caminaban por la tierra, Miguel Ríos ya era mayor y, como empezaba a pasarlas canutas por las deudas que arrastraba tras sus exitosos y fallidos macroespectáculos roqueriles, le pusieron a hacer una cosa en la tele. Y estaba muy bien. Y el hombre no acabó en el trullo. Mejor que chupar del bote d ela esgae es. A ver si no.

Un día apareció por allí Siniestro Total, pero los postCoppini, o sea, algo menos cazurros aunque aún no tan bluseros como llegarían a ser después. Tocaron unas canciones en directo, como hacían todos en aquel programa, oh, tempora, oh mores. Y entre ellas, esta. Hoy incorrectísima. Qué le vamos a hacer, en este mundo de cangrejos cobardicas.

Y fin

me acuerdo de cuando, tras mucho pedirle al de Kebra Disc a ver si me conseguía el disco de Wright en solitario, un día entro y me dice, oye, tengo algo...

A vueltas con la crisis

San Fermín

Cada año se colapsaba la centralita del centro territorial de RTVE en Navarra con llamadas para saber de quién era la musiquilla que ponína al final de la retransmisión, con el encierro ralentizado. Siempre solía ser de eso que llaman World Music, New Age, o parecido, que en realidad quiere decir música d la que pone Trecet en su programa. Solía ser algo de mezcla entre músicas tradicionales y un cierto pop sinfónico, por llamarle de alguna manera. Desde Bill Douglas a Lorena McKennit o a Khaled y similares.
Este año, cambiando del todo, se han ido por unos de la tierra. Locales, quiero decir. En una versión acústica de uno de sus temas más celebrados.
Como las versiones gustan, pero aún más lo auténtico, resistamos un poco más y alarguemos los sanfermines.

Leidis an yentelmen, desde la Chantrea para el mundo... ¡tachán, tachán...!!!!

BARRICADA

Loca

Suena a que está un poco loca, pero a ver, o sea, quén le puede poner pegas si están los Rolling Stones por medio. Yo, a alguien que ataca el repertorios estoniano a base de bien, con un tono zeppeliniano y melenón al canto, le tengo un respeto cuasi reverencial. Y si es Shakira, pues más, oye.

Sinatra

Sinatra.

Me imagino la escena, en la habitación del Palace de Madrid. Un Sinatra celoso, enganchado hasta las trancas, el teléfono, Ava y la sombra de Mario Cabré. Que ahora dicen que si Dominguín era mucho Dominguín, pero Ava era mucha Ava, y el que hacía saltar el pulso a la gran, la más, Ava, fue Mario Cabré. Que luego está lo de Tossa de Mar, Siantra y Ava, peleándose en la playa, esos Jack Daniels de más o de menos a la orilla del mar, cojo un avión y me planto allí, que a esta se le ha ido la cabeza con tanto torero y tanto vinito español, y allí que se plantó el tío, que me lo imagino a la salida del aeropuerto diciéndole a un taxista con gorra, disfrazado de general, To Tossa beach, please. Prego signore.

Pero estábamos en el Palace. Habitación 402 (por porner un número). Buenas tardes, doña Ava, una llamada desde Chicago, o Las Vegas, o por ahí. Le paso al señor Sinatra.

Parece que Sinatra, muerto de envidia, le hizo un concierto por teléfono a Ava; le cantó todo lo cantable y lo que no, y no se qué pasaría después. Ava se iría a Chicote, que le pillaba cerca y allí tenía amigos, la ginebra, los reporteros, así. Sinatra iría a echarle un duro a la máquina y a contarle sus penas a algún camarero de allí, Las Vegas, Chicago, que, seguro, secaría los vasos con cara de póquer, como diciendo "otro más".

No se trata de su mejor interpretación -hay una en París que me gusta mucho más, pero esto es lo que encuentro por aquí-, pero en mi opinión, es su mejor canción.

La Voz. Nuestra voz.

El día que no estuve en el concierto